L’ultime phrase

L’ultime phrase

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La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un voile d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurités vacillantes sur les façades de rêve, et au loin, un chant lointain résonnait au nombre des brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son instrument de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur connu, une suite d'expressions qui n’avaient pas de sens pour lui. La voyance par SMS avis, un appui qu’il considérait jusque-là de la même façon qu'un pratique sport, venait de lui transférer un fragment d’un contenu voilé. Il relut les citations à la lumiere tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une retranscription décrivant une boulevard déserte sous la fusée, un espèce humaine solitaire, et un murmure mis par le vent. Rien ne semblait familier, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le hameau elle-même. Il chercha dans ses histoires, tenta d’identifier une œuvre littéraire connue, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signes lui semblaient empreints d’un humeur traditionnel, comme s’ils venaient d’un autre temps. Intrigué, il nota tout détail dans un carnet, identifiant le style à celui des romans qu’il avait étudiés. Le destinée, il consulta un libraire professionnelle de les manuscrits oubliés. Après deux ou trois recherches, l’homme retrouva un produit particuliere, un propose inachevé inscrit un siècle plus tôt par un auteur étranger. La représentation du libraire était troublante : ce apporte parlait d’un écrivain recevant des messages d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais messagerie. L’écrivain sentit un frisson évoluer le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait nettement perçue de la même façon qu'un sport actuel, venait cependant de lui révéler une passerelle avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet voyance olivier expéditeur fantôme semblait lui être destiné, tels que s’il était choisi pour terminer une histoire laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le système de communication, attendant le déroulement. Le message décidant de suivre apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur crevé cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était d'une part une anecdote. Elle était un évocation.

L’écrivain resta figé amenées à l’écran, où s’affichait un frais message. La vie blafarde du dispositif découpait des obscurités hétéroclites sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un réussite dont il n’arrivait pas à voir le but. Cette fois, pourtant, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les résultats du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce que précédait la disparition du comédien. La scène décrivait un homme solitaires, une lampe vacillante, une caisse plongée dans le silence… tout était pareil à ce qu’il vivait à cet instant distinct. Il releva la forme du visage et posa son regard sur son compétence dans la vitre. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était coïncidant à la mirage du roman, jusqu’à la plus infime des émois. La voyance par SMS avis n’était pas une libre contagion de fragments d’un apporte oublié. C’était un continuité en fil d’exécution, une anglaise dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui être destiné. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans ensemble d' informations. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque malgré lui. Son connaissance se vida tandis que sa doigt traçait les mots restants, révisant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son libellé devint fluide, instinctive. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut noté. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la banquise, son stand n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, singulier le concède resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, comme l’auteur avant lui, venait de se rapetisser.